Ursprungligen postat av snabelt
Jag har varit till Jamaica och Haiti, och känner personer som varit till Gambia. Inom turistområden är det lungt att vara, men det är när du ska börja utforska mer 'lokalt' runt om i landet som rasismen kommer dyka upp. Då du hamnar utanför turistområden.
Denna vägran att inse att det inte är bara vita som kan vara rasistiska och naivheten om att allt är frid och fröjd och att folk är toleranta är något som är i stort sett begränsat till Nordamerika och Europa.
Etiopien är nog det särklass mest rasistiska landet i världen (även om städerna är okej). Men det landet kan vi lämna därhän. I många afrikanska länder får vita oerhört mycket uppmärksamhet. Påminner en del om hur det är på den indiska landsbygden. Och ja. Det är vanligt att du får höra ord som syftar till din hudfärg. Du blir kallad toubab/toubabo i Mali och Senegal, le blanc i Burkina Faso, khawaja i Sudan, branco i Guinea-Bissau och såklart mzungu i swahillibältet. Det är dock ingen som menar något illa med det. Möjligen kan de se dig som lite komisk och udda, precis så som vi gör (gjorde?) med folk som flyttar hit och klär och beter sig annorlunda. Men de hatar dig inte. Jag har tillbringat flera år i den afrikanska bushen, bott i tält mitt i byar, suttit med framför lägereldar. De hatar inte vita människor.
Naturligtvis finns det stora problem, men ytterst sällan på individnivå. Farmarmorden i Sydafrika är sådant, sprunget ur hat mot vita. Mugabes politik hör kanske också hit - även om det inte är på individnivå. Och samma sak hade ju hänt om det hade handlat om indier, kineser eller svarta afrikaner från andra håll på kontinenten.
Jag kom att börja tänka på dessa händelser. Jag klipper från min blogg som jag skrev när jag cyklade runt Kalahariöknen 2014. Jag befann mig i en gränsby i Mocambique (på väg till Zimbabwe) och hade lärt känna Dereck, en vit farmare som flytt från Mugabe. Historien har många bottnar. Mannen som kallade sig Danger till exempel, som valde att fly med sin vita chef istället för att stanna i Zimbabwe.
"Men till sist försvann sandhögarna och det gick åter att cykla på fin asfalt. På en fredag eftermiddag kom jag till gränsbyn Chicualacuala och nu var den stora frågan om gränsen till Zimbabwe var öppen. Ingen längs vägen hade påstått att den var stängd och det var ett gott tecken. Jag tänkte bara köpa något att dricka innan jag prövade lyckan så jag gick in i en bar beläget i den oväntat ståtliga järnvägsstationen som portugiserna en gång byggt. Samtidigt kommer en vit herre i 60-årsåldern fram till mig och räcker fram handen och säger att han förstår att jag måste vara cyklisten som folk har ringt och berättat om. Först blev jag orolig för att mannen jobbade som någon sorts gränsvakt och nu skulle berätta att gränsen var stängd. Men det var inte det jag fick höra. Den kommande kvällen bjöd istället på öl, grillat kött och några av de mest intressanta levnadshistorier jag någonsin hört.
Mannen hette Dereck och hade nederländskt ursprung, men hans släkt hade bott i Afrika i många generationer. Han var född i Zambia men hade under större delen av sitt liv jobbat på den stora familjegården i Zimbabwe. Han hade haft etthundrafem anställda och genom det i Afrika så vanliga extended family-konceptet hade han i slutänden försörjt över tvåhundra familjer. För drygt fyra år sen hade regeringsmän kommit till hans gård och berättat att han nu ej längre var ägare till den. De skulle härmed ta över den. Han vägrade och hade skrikit genom dörren att han skulle skjuta den förste som öppnade. I en påföljande rättegång där Dereck hade överklagat beslutet om konfiskeringen av hans hem, hade domaren sagt att han ”inte ens kommer att titta närmare på ärendet” och sen lagt till att Dereck hade fyra timmar på sig att lämna gården, där han jobbat hela sitt liv. Fyra timmar. På något sätt hade sen Dereck och några av hans trogna arbetare smugglat trehundra kor, nattetid, över gränsen till Mocambique. Han hade därefter låtit okända människor ta hand om dem, vänner till vänner, människor som pratar sina egna afrikanska språk, människor som fortfarande är bundna till varandra oberoende av de landgränser som drogs under kolonialtiden. -Flera veckor senare, efter att ha drivit omkring i Zimbabwe och satt min familj i säkerhet i Sydafrika, reste jag till Mozambique och letade reda på den man i bushen som tagit hand om mina djur. Till sist hittade jag honom. Han hade alla djuren kvar. Alla trehundra. Inte en enda ko saknades. Djuren var det enda jag ägde. Han hade räddat min framtid, berättade Dereck över en nyöppnad öl.
Efter ett tag beslöt sig Dereck för att stanna kvar i gränsbyn. Han köpte upp den gamla övergivna tågstationen och gjorde om den övre halvan till hotell (där jag blev inbjuden att stanna gratis, men jag hoppas att han lär sig ta betalt i framtiden. Av mig vägrade han ta emot pengar för rummet, ölen och det grillade köttet). Troligen hade han köpt stationen för pengarna han fick när han sålde sina smuggeldjur. I nedervåningen har han inrättat en bar och i den gamla vänthallen står ett biljardbord som ständigt användes av byns ungdomar. -Jag älskar människorna här, berättade han. -Du kan knacka på vilket hus som helst och berätta att du behöver hjälp, med sovplats eller med annat. De kommer göra allt för att hjälpa dig. -Jag tror att jag kommer stanna här resten av mitt liv.
Vi satt och drack och åt och ibland gjorde bybor oss sällskap. Byns chef eller borgmästare kom förbi, hälsade, skrattade, åt lite, drack lite och flög plötsligt upp och slog sig på magen i panik. Någon insekt hade bitit honom. Derecks gamla förman från farmen i Zimbabwe kom förbi, tyst sammanbiten och nykterist. Han kallades för Danger. Han hade valt att flytta med sina gamla chef över gränsen för att fortsatta att jobba åt honom. Samtalen gick vidare. Derecks kunskap om södra Afrika tycktes vara obegränsad(....)"
Resten av turen:
http://www.lostcyclist.com/resor/kalahari-circuit-2014/